江州秋深。
银杏落如金雨。
陈砚舟撑伞走过巷口，步子不急不缓。
沈知遥曾与他共伞十年，如今只剩背影交错。
她爱上了画室里执笔的程远，浪漫又自由。
一句“你太闷了”，撕开十年温情。
围巾被退回来，毛线散在风里。
多年后她归来，眼底带泪，说想回头。
他只递出一本书：“你看过的风景，我已不再向往。”
童年风铃轻响，心碎无声。
1秋雨细细地落着，巷口的青石板泛着微光，像被谁轻轻擦过一遍。
陈砚舟站在屋檐下，白衬衫袖口熨得平整，旧书包带子被他无意识地摩挲着。
他没撑伞，伞靠在墙边，黑色长柄，布面有些发旧，边角磨得微微起毛。
他知道，她还没来，但他不急。
每天都是这样。
他家在巷尾，她家在巷中，上学同路十年，他从没先走过她家门口。
哪怕迟了，他也等。
十七岁那年下暴雨，他站了二十分钟，最后她骑着单车冲进雨幕，一边刹车一边笑：“哥，你又等我？”
今天也一样。
车铃“叮”地一响，清脆得像清晨第一缕风穿过银杏叶。
沈知遥来了。
她穿着浅灰格子裙，马尾辫甩着水珠，脚踩旧式二八单车，车筐里塞着书包和一把折叠伞——但她从没用过。
她利落地锁好车，笑着扑进他撑开的伞下，发梢滴着雨，脸颊微红：“今天我妈煮粥慢了，你没走真好。”
陈砚舟低低“嗯”了一声，伞微微向她那边斜了斜。
两人并肩走入雨中，脚步不紧不慢，像走在一条早已走熟的命途上。
巷子不长，却种满了银杏。
秋深了，叶子黄得透亮，风一吹，就有几片打着旋儿落下，粘在她肩头，又被她笑着拍开。
陈砚舟看着，没说话，只是抬手，轻轻拂去她后颈上的一片碎叶。
这个动作，他做过太多次，几乎成了本能。
“你每次都这样，”沈知遥侧头看他，眼睛弯着，“像我妈给我梳头似的。”
“头发湿了容易着凉。”
他声音低缓，像秋阳晒过的棉布。
她笑出声，肩头轻轻撞了他一下。
他们就这样走着，伞下空间不大，肩与肩贴着，体温隔着布料传递。
陈砚舟能闻到她发间淡淡的洗发水味，茉莉混着雨水的气息。
他没看她，目光落在前方湿漉漉的石板路上，心里却清楚地知道，她
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