吴邪收到一个匿名包裹，里面是长白山青铜树内部的诡异照片——照片上竟是张起灵在青铜门前跪拜的身影。
胖子骂骂咧咧说肯定是P的，闷油瓶却盯着照片角落的青铜铃铛瞳孔骤缩。
我们重返青铜巨树，在树心发现被铁水封死的实验室，墙上刻满“它成功了”。
最深处的水晶棺里躺着与吴邪一模一样的人。
当棺椁开启的瞬间，闷油瓶的黑金古刀突然横在了我喉咙前。
雨村的日子，是水汽、青苔和铁锈混合的味道，沉甸甸地浸透每一寸骨头缝。
胖子在厨房里叮叮咣咣，锅铲刮擦着铁锅，那动静听着像在跟谁拼命，油烟混着他絮絮叨叨的抱怨，一股脑儿从门缝里挤出来：“……这老抽绝对过期了！
天真，你丫买的啥玩意儿？
咸得齁死老子了！
小哥，你评评理，是不是这孙子又图便宜买了山寨货？”
我靠在小院那把吱呀作响的竹躺椅上，眼皮都懒得抬，只从鼻腔里“嗯”了一声算作回应。
阳光穿过头顶老榕树层层叠叠的叶子，摔碎在青石板上，成了晃动的光斑，刺得人眼晕。
耳朵里灌满了胖子聒噪的抱怨、远处溪水潺潺的单调白噪音，还有厨房那扇破木门不堪重负的呻吟。
累，一种从骨髓深处渗出来的疲惫，像无数细小的藤蔓，缠得人动弹不得。
青铜门后那十年，带走了太多东西，连带着把支撑人的那股精气神也抽干了，只留下一个空荡荡的壳子，在雨村潮湿的空气里慢慢朽坏。
张起灵就坐在离我不远的石阶上。
他像一尊被时光遗忘的古老石像，背脊挺得笔直，却又带着一种奇异的松弛感，仿佛整个人都融进了这片山野的寂静里。
他微微侧着头，目光虚虚地落在院角那丛开得没心没肺的野菊上，眼神空茫，像是穿透了眼前的一切，投向某个遥不可及、只有他自己才知晓的维度。
自打从青铜门里出来，他就越发沉默，连带着那份“闷”劲儿，都沉淀成了一种更深邃、更难以捉摸的东西。
阳光落在他轮廓分明的侧脸上，投下淡淡的阴影，无端地添了几分寂寥。
“死胖子，少放点盐能要你命啊？”
我勉强提起点精神，声音还是懒洋洋的，“再嚷嚷，晚饭你自个儿想办法去。”
厨房里的锅铲声停顿
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